Prisão do eterno atraso

A hora passa. Sabe-se disso, sente-se isso. A hora continua a passar e a vontade a aumentar. Às vezes devagar, às vezes depressa, o tique-taque eterno e silencioso. Muito embora, em alguns momentos, possamos ouvir com clareza a batida rítmica e enlouquecedora desta prisão. Sentir em cada parte do corpo, experimentando a sensação segundo após segundo, minuto a minuto, sem jamais ver o que se deseja, o que se espera. Como olhar para o fundo do céu claro e aberto, do azul infinito, e torcer para que uma gota d'água caia do mar celestial, ainda que sabendo, lá no fundo, que tal água não cairá tão cedo, não tão cedo quanto se precisa dela. É a necessidade que faz o homem.
Na prisão do eterno atraso, tudo chega muito depois que a esperança já se foi. Muito depois que a vontade corroeu por dentro os restos do coração, já tão despedaçado pelas desesperanças anteriores, tal perversidade repetida tantas vezes que é quase inacreditável ainda restar, ali, naquele órgão seco, alguma vida ou força para bater. É quase inacreditável pensar que, ainda assim, a esperança retorna num novo desejo não realizado. Uma vontade concretizada tão tardiamente... apenas na madrugada escura e solitária, quando o corpo já se entregou ao sono há muito.
Na prisão do eterno atraso não se sonha, ou melhor, não se almeja sonhar, esperar, acreditar. Almeja apenas a serenidade e a paciência, a virtude da sabedoria para entender e calcular com precisão quando chega a novidade já velha. Raramente se acerta, quando a força dos braços é a única ferramenta para se realizar algo, tudo se torna mais fácil. No entanto, aqui, nesta prisão, só há o atraso.

Espero, por fim, que até o atraso se atrase, se esqueça de vir, é a última esperança para se reverter isso. Porque a esperança é, de fato, imortal e triunfante, até mesmo sobre o tempo.