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Tantos momentos importantes, tantas minúcias integradas a segredos, descansando debaixo deste grande pano chamado memória até a hora de recordar. Aos poucos, a vontade de vasculhar a montanha de acontecimentos em busca daquilo que não se vê mais por cima, daquilo que aos poucos obscurece na mente, inunda toda a razão num doce devaneio. É impossível contar com precisão tudo dentro desse trinta. Tão insignificante quando olhar para o horizonte, mas erguido como um grande castelo às nossas costas. De fato, um castelo de promessas infinitas.
Ainda que o cheiro do que está por vir esteja na brisa que sopra sobre o rosto, existe uma estranha calmaria dentro da tempestade de vontades de saltar o tempo, cruzar estradas e espaços até o objetivo que estava lá e agora está ali. É como uma luta interna que definirá a distância e a profundidade de tudo. Do trinta.
Despertar todo dia sem pensar nisso é tão impossível quanto retornar agora. Tudo que resta, tudo que pode ser apresentado é o que os olhos veem.
O que é visto é reflexo do que se deseja, assim sendo, é reflexo do furuto.

Este brilho jamais acabará, é infindável, tais como as recordações simples, e ao mesmo tempo tão especiais, do trinta. Este é como o que se sente, só aumenta... só aumenta...